UN ACTO SOLEMNE

No encuentra las joyas

regalo de la familia ausente,

Daño y perjuicio que recibe

en cosa ajena.

Está desposeída,

su vestido grabado,

el pelo blanco de reina victoriana

Los nervios a flor de piel.

El sueño semejante al oro,

un viaje al siglo pasado.

Pedazos de un acto solemne,

un paso importante,

aunque esta palabra sea poco lírica.

Las manos en los metales,

ambos inseguros,

cada uno de su destino.

Siempre, se escribe con mayúscula

cuando significa

lo único que les queda

por vivir

MANZANAS

Todos los hombres de la familia

probaron de su pulpa.

La fruta rueda hasta otro árbol

y contagia los bosques.

El coro reproduce la balada,

de una noche en el azul.

El huerto es un paraíso,

Adán danza como los locos.

Todos los hombres de la familia

han sido invitados a la ceremonia

cada uno pregunta por el otro,

la soledad por su sombra.

El arroz cae de las estrellas,

algo viejo se hace nuevo,

la felicidad llega en un mordisco,

en un dilema vagamente.

La mujer que vende manzanas erradas

se aleja.

LA MONTAÑA

Cada noche
se envían embajadores a París.
¿qué sentido tiene la montaña?
Duermo sólo
Ella se prolonga en la cordillera norte,
la lucha empieza con la luz
Han pasado muchos siglos, nada ha cambiado,
en el centro de la casa aparece un sistema montañoso
otro impedimento, una excusa.
Ella es la misma, belleza natural
en sus razones, en sus ruinas, en el templo
de su verdad.
Y es aquí donde estoy pernoctando
fuera de ella y todo es absolutamente negativo.
Los días pasan en su presencia, en su hueco,
ella me acusa,
pide limosna y me corta las manos.
Una noche larga
duerme en mi cabeza,
mi cabeza estéril sueña con la cima.

INFRACCIÓN

En el lugar, fecha y hora señalado,

en un segundo, lo típico, te cambia la vida.

Habíamos olvidado la lentitud.

Entra fuego por las ventanas,

nos han reconocido viviendo un infierno.

Ahora tengo la obligación legal

de identificarme verazmente,

de razonar de nuevo lo que pasa y hallar la solución.

Invocar la tormenta

que llega en ese segundo.

Te cambia la vida no cumplir con la ley, el amor calcinado .

La vida en una infracción originaria.

HACER

Tengo todo lo que nos falta,

pensar menos, dejar llena la nevera,

inventar malabares con cuchillos.

Aprieto los dientes que me sobreviven.

Reúno todo en la cabeza,

el sueño de un loco, bosques anaranjados.

El sol salta por las ventanas,

hay un ruido constante en el oído.

Empleo los puños para anotar estas ideas,

se que es verano por las quemaduras.

Si todo fuera hacer.

LOS LOROS

Los loros repiten: tú eres mi viejo amor

en la intensidad del paseo, o en el baile,

sobre las múltiples ramas, de especies

de árboles. En la ilusión definitiva,

mientras hacen nidos raros y gigantes.

Yo no dejo de pensar en la nostalgia,

y dramatizar las cosas pequeñas.

Tú trepas por los troncos con destreza,

con la mandíbula inferior me besas,

me mimas, me acaricias el cráneo.

En el lago artificial, me clavas las garras,

con voz humana susurras, bajo el futuro.

Recuerdo bien las palabras, en la rutina:

tú eres mi viejo amor. Mientras hincas

la curva de tu pico abnegado en de mí.

EL DISCURSO INVISIBLE

Bell y ella desarrollan un lenguaje
que funciona en una frecuencia.
En las aristas de un cable
ambos ajustan con cuidado
sus labios para que pase la corriente,
aire a presión a través de las tráqueas.
El invento es la conexión
un eco en la montaña hermosa
a través de un fulgor de luz
enterrado,
sin pronunciar palabra.
Dos animales que aprenden a murmurar
en la convicción del reproche.
Construyen la cabeza autómata
para seguir hablándole a la tristeza
sobre el discurso invisible
de un amor silente.

PIDO TU OJO

Diálogos sobre marketing y poesía

// En busca de REVISTA - EDITORIAL para poemas inéditos!!!!!!!

“PIDO TU OJO” para iniciar un proceso-intento de captar atención. 

En el Master de Creación nos hablan de tres puntos: 
1. Atracción, disponer de una marca / la mía: el blog
2. Búsqueda, conseguir que nos encuentren, posicionamiento / un lío
3. Tropiezo / hallazgo, esto ya lo veo más poético

Personas que quizá conozcas: “somos más los que pedimos ser publicados que los que compran y leen revistas literarias. Y lo que ocurre con las revistas en parte es como lo que ocurre con la crítica, o con la edición, que en pocas ocasiones se antepone profesionalidad a afectividad electiva..." por VGV (visto en fb)
 
*Visita guiada: “diaria palabra” -  Organizada por Juan Baquero
Te devuelvo el ojo besado, espero que hayas visto algo en el blog que te gustó y me lo cuentes: juanbaqueroruiz@gmail.com
-g-racias

SINGAPUR

Toda la ciudad es perder el control.
El gobierno permite la esperanza,
utilizar luces en los edificios
sobre las lápidas y los leones.
En la cabeza de los súbditos.

Singapur es la gran enfermedad
si no se ataja pronto
Asia invade el organismo.
Un nudo compuesto de islas,
ahí permanezco, librándome del agua.

La mitad de la historia ha caducado,
en la travesía de puentes al continente.
Recuerdo la ceniza y la lluvia alta,
dejarme secar por la neblina
del incendio de los bosques en Indonesia,

El futuro ha sido ocupado otra vez
por puros japoneses viejos.
Soy el punto de paso de múltiples rutas
—un lugar o una energía—
un territorio que espera la muerte.

HA MUERTO MADRE

Ha muerto madre

por temor a equivocarse.

Ojos azules bajo tierra gris

y el hábito limpio para el viaje.

Se llevó la gracia de todo lo bueno

que se encierra en las cosas.

Una madre árbol, sin madre

en la posada yerma,

huérfana de pan en la mañana.

Hombres a la deriva,

el grito de las bestias,

dolor sin piedad, un cuerpo roto.

Mi madre es mármol y ave,

su foto negra habita los bolsillos

y el olor de su piel la memoria.

Todavía, cuando llueve por dentro,

todo el cielo es noche,

y la veo tender la ropa en el patio.

UN GATO GRIS

La casa está blanca y silenciosa,

hay un gato gris en la puerta

y una guerra que se abre.

El paisaje es neutro,

sin un pájaro ni una flor.

El cazador es el instinto.

Ocurre que me muerde la nuca,

tensa las garras

y sisea en mi oreja

que la historia comienza otra vez.

En la locura de la noche

el pueblo de los hombres ausentes

y el pueblo de los gatos

descubren a la vez la entrada

a la cueva de la infelicidad.

Un beso felino y mudo,

gemidos con la única mujer.

Me desangro entre sus piernas

a impulsos rítmicos, hacia su laringe.

Somos tres en el sueño.

Dos tercios le quedan,

el castigo por domesticar a un hombre 

es la muerte.

Habrá que afeitarse las cejas, 

y detectar si la presa es el otro.

MADRE DE MADERA

A veces, por acortar palabras, 

se llama ficción a quien es mentira.

Hay una madre de madera en su casa

que prende fuego el presente.

La hija señala la evidencia con el ojo.

"madre –clama- aquí no hay nada que llorar".

mientras envuelve las tripas en la maleta.

Todos los hijos crecen falsos.

"Todos" –responde la madre- y muere

en su cabeza, pero no acaba de morir,

antes activa el legado de la brutalidad.

Hay verdades peores que otras,

falacias, calumnias, belleza.

Mujeres impuras y palabras que salvan vidas.

LA CASA DE ENFRENTE

Si vivieras ahora, en la casa de enfrente

mirando las ventanas de otra vida.

Volver a la luz, saber que ella está bien,

bajar a los setos, cruzar sin saludar.

Si el embrión llenara su músculo hueco,

en la finca que te vigila, en la gesta.

Construir un puente que te mude

que traslade tu cuerpo al sosiego,

sin estar lejos, sin hacer ruido.

Y seguir respirando sin ella, sin dolor.

Y mover allí también el ataúd

cubierto con la bandera de tu libertad.

Admiras el edificio vacío, resplandeciente,

como si fuera madre, al fondo las torres 

y la montaña y el amor.

Hay un camino entre una y la otra,

un largo sendero de células muertas.

Si fuera aquella la casa y tú su luz.

LA CERRADURA

Quieres respuestas antes de la pregunta,

mira en el ojo,

el abismo llega primero.

Algo no funciona correctamente,

se esconde la persona que lo lleva.

Mira por el ojo,

la llave desconoce la cerradura.

Intenta abrir la puerta de mi espalda

y proteger así los bienes,

aquello que no puede estar contenido.

ALGO EXTRAÑO SUCEDE

Soy tan joven
y ya no puedo dormir.
Algo extraño sucede en la estancia,
crece con fuerza. Empujan minotauros
y otros seres que inspiran temor.
Presiono con los dedos, recuerdo cosas,
hundo las uñas en el vientre.

El gigante coloca las ballestas
ajeno al orden del universo.
Me aguanto, soy joven
para arrojar con violencia por la boca
lo contenido en la vigilia.
Me despisto, y ocurre en el engaño,
la muerte brusca de la primavera.

LA CASA II

La casa no es madre

es un estado de sufrimiento.

Amanece y la luz se estrangula,

los cuerpos pasean el túnel.

En el horno verás siempre carne asada,

a punto de resucitar.

Hay una cavidad en el granero,

por la que escapa la queja.

Sobre la casa se concede un préstamo,

dentro crece una roca.

En la cumbre viven un gato gris

y una mujer pegada a la pared.

Los habitantes son refugiados,

en la casa cada uno se muere solo.

LA PRIMERA VEZ QUE VI EL MAR

Algunos mares tienen mares interiores 

a uno de ellos me escapé en la infancia.

Sus ojos eran de un azul profundo 

que parecía violeta, 

con una rara mutación en la espuma.

La primera vez que vi el mar la excusa era el fuego.

En la abundancia vigilaba la rocas blancas,

la arena rozaba los pies de cristal.

¿Quién tenía miedo entonces,

extraño, en la orilla de su piel?

El mar inmenso, hace los días más largos,

con las olas, el corazón vaga y se debilita.

Y recuerdo aquella vez que vi la sal 

en su boca de agua, bajo la antorcha.

Aquel infinito era inocente y turbador.

EL PADRE II

Al padre lo arrolló un tren en el camino

y él comenzó a desnombrar,

su cabeza era tan grande como un bosque

de pelo blanco.

Tocaba la bandurria en las noches x

con la alegría de un gigante.

De su padre aprendió a soñar

a contar el oro, a jugar con las aves

en el cielo de la granja.

Vivió veloz la dulce vida,

aceleraba sus pies y frenaba la máquina,

fumaba sin parar hasta la meta.

Y fue padre entre hilos de azafrán

con la mujer que mañana será primavera

sin escribir cartas, desnudo

con la barba senil y primitiva.

Era un inventor en el almuerzo,

en el afecto del no saber.

LAS TIERRAS

En el campo es verano forever.

Los animales van y vienen a casa,

cada hectárea es una madriguera.

Sólo el hombre se equivoca en la superficie.

Del suelo nacen peces, obtengo notificación,

tenemos sobre ellos derechos provisionales.

Una almendra brota en medio del páramo,

fuera de la valla vive la incertidumbre.

Recibo ayuda para nosotros y la noche.

Las tierras de labor son remanso de paz, 

el único aval, el agua para la memoria.

Esta en riesgo la herencia de la familia,

el paso del tiempo lo arrasa todo,

y el amor se desvincula de sus frutos. 

DE LUNES

A pesar de sentirme fresco y libanés,          

voy a escribir el típico desahogo                    

de lunes, mientras camino entre las hojas.          

La palabra se pliega menuda y transparente,

confundo lo que llega, que es una primavera         

porque me noto en conflicto con la luna                   

y en realidad las siglas son verbos,                   

y del árbol caen pétalos de estilo en cascada.         

Soy el usuario normal del parque invariable,         

que pasea con la espada que pende de un tallo.         

Con ella pienso atravesar las plantas carnívoras         

que se abren y cierran a mi paso cada lunes.    

PENSAR

Tengo que dejar de obsesionarme con los viajes,

olvidar los "me gusta", compartir sólo la mitad,

parar de observar las cosas que bordean el círculo.

No consigo aprehender el flujo de huellas olvidadas

que deambulan el cosmos con urgente ligereza.

La pierna precede a la acción, y a veces la bloquea. 

Según MacGregor el aburrimiento es descomunal.

Pensar mucho tiene partes positivas y negativas,

la reflexión puede llevarnos a lugares imposibles.

Estoy bajo de resistencia y todo está por hacer.

HILOS DORADOS

Sobre la sala hay un ovillo negro que proyecta 

un reflejo de hilos dorados.  

Nos dicen en los catálogos de estética

qué es la felicidad.

Pero nosotros ya no somos bellos

y tú has convertido la distancia

en un cactus de púas largas como uñas de mujer fatal.

Ahora soy un visitante inédito.

La araña reparte los cables que tejen la vida de los hombres.

Seguimos colgando cuadros en el paraíso,

todo está instalado para la liberación.

Se enredaron las hebras que me llevan a ti.

EL PROFESOR

El patio del colegio es un libro de historia,

donde juegan guerreros con azadas.

En las nubes de barro, bajo la suerte

se fragua el edificio de la respiración.

Todos estamos desnudos, cargamos las manos

con brochas que nos rescatan de la desidia.

El viaje esconde triángulos de colores saturados.

Un profesor se aleja de los placeres mundanos

pasa deprisa en un tren, sobre la punta de una torre. 

Anuncia desde la ventana de la catedral

una extraña perspectiva de la belleza,

algo que se dice como una lección sobre un tolmo,

para tener controlados a los animales monstruosos

y a las líneas desgarbadas.

El ocre y el espejo pasean con cuidado

se encuentran de forma providencial,

en la biblioteca donde guillotinaron a los niños.

Aún las sirenas en Italia siguen prisioneras.

La  vuelta deja azulada trayectoria,

son esbozo, enigma de lo que les espera.

EL PADRE

El padre sólo es un hombre.

Mira a sus hijos como parte del terreno,

tiene una regla con la que mide el amor.

Hay una silla en el tejado,

desde ella reparte almendras y simiente.

Los abrazos del padre vienen de la montaña

son templados y le salen del ojo.

De su cuello nacen hijos.

Hay una muchedumbre en la familia,

a punto de devorar la siega.

El hermano sin dientes vive en la calavera,

su padre le señala con el dedo,

lo que se dicen no es lo importante.

¿hacia dónde van los nudos sanguíneos?

Los puños apuntan mansos a hacia el héroe. 

LA CASA

La casa parece mas grande

como todo lo que se construye.

Me enfrento a los moradores,

que son animales del hambre y la sal 

hospedados en la cabeza.

De la casa salgo por la ventana

para evadirme de la tormenta.

La casa está fuera,

a ella entro cuando llueve

en el centro de la ciudad.

Te encuentro en uno de los pasillos,

donde el cielo hunde la luz.

Como intruso almaceno los enseres.

La casa se mueve con el río

en los márgenes de la destrucción.

bienvenidos a Palabra Diaria

Estoy intentando conectar el blog que tenía en otro servidor a esta base de datos, pero no me resulta fácil por ahora. Intentaré volcar todo el contenido de varios años cuando solvente el tema de la migración del hosting. A los conocidos  y a los nuevos bienvenidos a Palabra Diaria.